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The landscape is changing

Depeche Mode

Il est communément admis que partir est une fuite et que les problèmes vous poursuivent où que vous soyez. On pourrait croire que j'en suis une preuve vivante, pourtant je n'adhère pas à cette idée. La difficulté consiste à déconstruire son esprit pour le reconstruire, or le voyage, l'expérience permettent de découvrir de nouvelles options tout en révélant certains fonctionnements personnels. Je ne regrette pas d'être partie, et, contrairement à ce que je vis actuellement, ne regrette pas d'être là. La difficulté est une autre histoire, la nostalgie de la ville qui coule dans mes veines est bercée d'illusion. Mon âme se meurt d'un Paris qui n'existe nulle part, d'un Paris qui renvoie autant de promesses d'ailleurs que Bangkok disparaissant sous une ville futuriste de nuit.

L'Orient, bien que peuplé d'être humains, s'apparente à une autre planète. Si nous avons en commun le physique, le langage, les attitudes (consommer, se nourrir…), jamais en revanche nous ne le feront avec le même esprit, la même dynamique, la même 'raison'. J'emploie des mots inconfortables qui nous ramènent à cette impasse : l'incompréhension. Rationnaliser un mode de fonctionnement si éloigné ne fait que nous en éloigner davantage.

Bien qu'au sein d'une même culture l'incompréhension domine, (qui de dire, qui de comprendre, tous d'interpréter) reste une évidence culturelle qui nous permet de reconnaitre une couleur et de l'associer à tout ce qu'elle représente dans notre histoire. L'assemblage de ces références, d'une couleur à un mot, d'un mot désignant un objet à un terme abstrait…, nous permet de communiquer, d'oublier l'incompréhension profonde et d'aller de l'avant dans un univers commun. L'occidentale que je suis, entourée de thaïlandais, n'a d'autres choix que de déconstruire une vision du monde pour en reconstruire une nouvelle. Il ne s'agit pas d'éradiquer la culture occidentale, mais de créer une culture personnelle faisant appel à mes racines et me permettant de vivre seule entourée d'inconnus aux repères opposés.

Ma première approche était la bonne, l'esprit vide, prenant les choses comme elles viennent. Après avoir emmagasiné des expériences, bien trop tôt j'ai commencé à faire une synthèse, qui m'aurait permis d'analyser le comportement, d'en dégager les grandes lignes et de l'intégrer à mon lot Occident. En somme de transformer l'Orient pour qu'il fasse partie intégrante de l'Occident. Du colonialisme. Fatale erreur qui donna lieu à une désolation et un jugement critique et destructeur d'un peuple dont je ne comprends rien.

J'observe les gens et leur propension à ne rien faire. Les gardes sont légions (gardiens de parking, de tout et n'importe quoi), et passent leur journée sur une chaise. L'étonnement s'est accru en voyant un enfant d'un huitaine d'année, seul, dans un parc de jeu, assis sur une barre métallique, le genou replié, immobile. Il ne regardait rien en particulier, ne faisait rien de particulier, il était là, tel un oiseau au repos. A quoi peut-il dont penser ? A quoi peuvent-ils donc penser ces journées entières, statiques, le regard glissant sur ce qui les entoure sans jamais laisser poindre un intérêt quelconque ? J'ai posé la question, l'on m'a répondu que c'était impossible à expliquer. Le temps est présent, c'est tout. Un occidental n'a pas la même perception du présent instantanément lié au passé et au futur. Faudrait-il considérer le présent comme une entité temporelle qui s'étend sur la vie ?

La raison semble le maître mot de nos différences, là où nous passons notre vie à en chercher (bien qu'en ayant trop de paradoxales), ils ne s'en encombrent tout simplement pas. L'étude de la langue renseigne sur leur structure d'esprit. Des mots, pas de grammaire, des accents qui différencient les mots, pas de temps.

Je ne ressens pas l'envie de m'immerger dans cette culture au point d'en parler la langue que je trouve laide (à l'opposé de l'écrit), pour entamer des discussions qui, traduites dans mon cerveau d'occidentale, s'associeraient à un dialogue d'enfants de 6 ans. La culture des centres commerciaux m'effraie, m'épuise, la surconsommation nouveaux riches, le culte de l'apparence, et par dessus tout un matérialisme que rien ne surpasse si ce n'est occasionnellement une superstition de prévention. Le bouddhisme s'est dissout, base effective de ce peuple, laissant des traces de couleurs, des temples, des moines, et beaucoup de superstition.

Serais-je capable d'intégrer le mystère que représente cette culture asiatique ? C'est toute la question. Il ne s'agit pas de chercher une Réponse, il y en a trop, mais de construire sa façon d'appréhender le monde. Les réponses disponibles ont en commun une finitude, un rétrécissement de notre environnement et vision pour nous ériger un humain grandement façonné. Pourquoi pas me direz-vous, et en effet, pourquoi pas. Seulement j'aimerais construire un univers mouvant, qui avance avec le temps, quel que soit son présent.

Vaste programme, qui non content de ne pas porter ses fruits, m'incite cramer les arbres. Un début de jachère certainement.

Bkk Bas fonds.

La soirée commence à l'extérieur, au bord d'une large piscine, sur un mobilier design en tek, verre et acier poli. Quelques bougies le long du bar ponctuent l'espace d'un mystère rassurant. Les nombreux plats préparés avec grâce illuminent les tables, les invités se servent du vin, la musique fait écho au silence haut de gamme. Les discussions prennent formes, l'ivresse leur offrant une ouverture personnelle sans rejeter l'écoute, l'humour et les coqs aux ânes. L'heure a depuis longtemps sonné le départ pour un hôtel particulier, mais s'arracher à une agréable compagnie est difficile. Le groupe est homosexuel, intelligent, premier de cette envergure rencontré sous ces latitudes.
Passons à l'intérieur, Cap sur le mystère. L'hôtel particulier n'est pas signalé, on fait partie du club, y sommes invités où n'en imaginons même pas son existence. De hauts plafonds, une décoration recherchée, un bar, une table qui semble faire le régal des convives. L'un d'entre eux affiche son portable pendant que ses comparses tentent de l'ignorer faute de participer. Un jardin intérieur délimité par de lourdes portes polies et un point d'eau invite à la détente. L'endroit pourtant respire le vide. Un dj londonien s'accroche à un coin sous une bibliothèque remplies d'oursons identiques mais vêtus de tissus aux motifs différents. Personne ne danse. Il utilise un logiciel sophistiqué, mais n'a pas la musique nécessaire. Il l'a, mais pas ici. Il ne sait pas quoi jouer, et pour cause, il n'a rien, où des remixes interminables de chansons trop connues.

Nous lançons la danse après quelques verres de vin supplémentaire, fatigués de faire le Dj sans musique ou de zoner entre les tables cosy à moitié vides. Les autres suivent. Une petitaine, le lieu est vide. Le deuxième sas se referme sur les lourdes portes nous projetant dans un nulle part où nous attendent des taxis. Direction le S., une boite de nuit. Place au sous-sol.

Le lieu ressemble à un club de jour, murs noirs crasse, tables, chaises et bar sans raison.

Repère de working girls à l'affut du moinde centime, dansant, buvant, s'amusant parmi lesquelles viennent se servir les westerners, peu d'entre eux crédules quant à leur attraction mais affichant la blancheur de l'argent qui scintille et illumine le lieu. Une femme vient danser avec moi, la boite ferme, nous nous retrouvons dehors, la moitié de nos amis disparus.

Extérieur nuit, une rue, un boulevard, une table branlante et des bières qui arrivent d'un obscur seau. La descente. Un musicien passe par là, nous l'arrêtons, il s'assoit et joue pour moi.

J'entends l'homme demander à la femme avec laquelle j'ai dansé si elle ne serait pas un homme. Déclic, évidemment c'est un homme, comment ne pas s'en être aperçu plus tôt. La musique se poursuit, le jour se lève, la femme veut passer par son magasin. Les rues se transforment en ruelle, étroites et couvertes. Elle ouvre le store à moitié, je ne sens pas l'histoire et poursuis ma route à la recherche d'un taxi. L'homme arrive en courant, monte dans mon taxi interloqué et me montre ce que la femme lui a donné : un sachet plastique contenant bas et cutter.

Noel c'est l'éclate, 30 degrés, des pères Noel en veux tu en voilà, Alain a fait des vol-au-vent, Agnès lui a prêté son four, mon portable est à la plage, les frères Karamasovs de retour (je ne sais pas où), Claudia avec sa famille et mon portable, Eloïse avec son grand père, toujours pas de nouvelles de Thierry, un incontournable, Bruno à Paris Dao aussi, Christophe sous la mousson à Bali, Hot Chip a une pure pensée, Tud passe avec du fromage, Bert m'a livré une bière fraîche… Tout le monde s'en fout, je suis sur mon 31 et c'est bientôt demain.

sublime collier de perles :www.mxparis.com

En ce vendredi 19 décembre 2008, j'entame la liste des bonnes résolutions et ai décidé fermement ce qui suit :

- que les thaï arrêtent de considérer les livres comme des ramettes de papier.
- que les thaï se bougent un peu le cul et ne passent pas des mois à tergiverser (en thai de surcroit) en dodelinant.
- que les thaï arrêtent de parler thaï, cette résolution induisant la suivante:
- que les thaï aient de la conversation.
- que les thaï arrêtent de considérer les centres commerciaux comme un dieu vivant.
- que les non thaï aient la décence d'aimer Bauhaus (au pire de connaître, je ne suis pas exigeante)
- que les thaï arrêtent avec la bière et se mettent au vin.
- que les femmes thaï changent de timbre de voix.
- que les thaï arrêtent de me chauffer s'ils ne veulent pas devenir mes chinois de 2009.
sinon je me casse, et j'ai horreur de recourir aux menaces.

Le soleil se lève à une vitesse vertigineuse (mini allitération, s'il était vert…), disque rouge flusorescent propulsé dans un ciel matinal. A essayer de calculer sa vitesse au sol j'ai soudain réalisé l'erreur monumentale qui nous gouverne tous : le soleil ne se lève pas, la terre tombe. Depuis cette chute aux aurores, je marche à l'oblique attendant midi pour me recaler et commencer l'ascension. C'est au mal nommé coucher de soleil que l'on se lève enfin. (Parallèles à loisir…)

ps : la bonne blague de Brian Eno ce même matin, Oblique Stratégie me conseille : turn it upside down.

the strokes